phalaelis

Je te souhaite d'être née maintenant
Ce jour présent, te voir éclore
Je te souhaite d'être née ce moment
Cette seconde
Qui perle sur le rebord du temps

Je te souhaite d'être née à trente ans
Ton existence alors, se renouvelle encore
Je te souhaite d'être née cet instant
Cette seconde
Qui glisse, s'évapore ou s'étend

Je te souhaite de naître librement
Dès à présent, sur le rebord du temps,
D'aspirer maintenant, chaque seconde, chaque instant
Et dès ce moment de vivre éperdument

Pardon monsieur, je crois vous avoir marché sur le coeur.
Ah non je ne m'en étais pas aperçue,
c'est sur le mien je suis foutue!
C'est bien ma veine, me voilà les pieds au coeur et les voici tout emmêlés. Pourriez vous, s'il vous plait, me tirer de ce mauvais pas?
Mais je ne sais pas moi, si vous croyez qu'il est aisé de s'en débarasser !
Autant serait il possible de lier amitié dans une position plus confortable? Voyez vous la tête en bas, je ne vous voie pas!
Pardon monsieur, je ne plane pas, j'ai toujours fonctionné comme ça : qu'à cela ne tienne, rejoignez moi.
Etourdie dites vous? c'est que le coeur monte au cerveau, il fait des bulles et voyez vous, je globule de trop de mots.
Maladroite je vous l'accorde, marcher à l'envers n'a jamais délié la langue.
A vrai dire, vous n'êtes pas vraiment stable, vous non plus.
JE DIS : vlou nêtles plas stable, vlou nol PLOUF !
Pardon monsieur, je crois vous avoir fait tomber dans ma bulle.

Ce matin, encore toute ébouriffée, devant sa boulangère sourire, elle croque de ses yeux miam l'étale de petits pains, croissants, sucre fondant et chaud.
Parce qu'un de ses bonheurs, de petits riens qui font des touts, c'est au sortir de sous sa couette, mettre un dessin animé, et de le déguster en compagnie de monsieur croissant et monsieur thé.
A cet instant, toute petite, ses yeux s'éclairent de malice, elle rit et un sourire se glisse sur sa matinée.

Tomber, se relever, retomber, des bleus dans les yeux, la mer inondée.
Tomber sur la terre, creuser un cimetière de perles salées. Dans une urne enfermée, que la vapeur soit dissipée pour marquer sur la buée, l'ombre des nuages éparpillés.

Elle racontait des papillons, des éphémères sur l'horizon comprimaient le poison.
Engourdissant ses illusions, ses poudres de rêves, de compassion.
Elle s'amusait à compter les pas des passants, quand ils passaient devant elle assise sur un banc. Sur une portée, elle composait une chanson, chorégraphiait les images en fiction. Elle souriait pour une note qui fleurissait sur un balcon, imaginait son échappée en tourbillon - son échappée en tourbillon.

Tirée de sa trêve avec les dessins en surface, elle plongeait à nouveau emmenant les espions qui rêvaient d'évasion. La pluie efface les dessins à la craie, crée des flaques aux reflets du ciel. Elle s'extasiait de voir le ciel pleurer et cette terre le recueillir avec avidité - l'expression se révèle, se nourrir de la peine qu'on a provoquée, c'est la terre et le ciel qui l'ont inventée.
Elle buvait le soleil pour que les rayons entrent dans ses yeux et qu'elle en donne un peu à ceux qui semblaient être malheureux. Elle défiait les croyances qui font que chacun pense que l'astre du jour tue à vue...à sa vue, une étoile si belle qu'on ose plus regarder, se sent bien seule au ciel durant l'éternité. S'il faut juste qu'on l'aime pour qu'elle puisse briller, elle se faisait un point d'humanité à se le rappeler.

Elle trouvait qu'écouter était mieux que s'entendre, que les paroles des autres valaient bien ses silences. Et si elle se taisait, c'était pour mieux comprendre, pour soulager le coeur des âmes trop pensantes.
Le mal qu'il y a à vouloir vivre comme ça ? C'est le mal auquel on se soumet par volontariat.




écrit le 13/04/2007

Elle ne parvient pas
A travers la vitre son regard se traîne sur les trottoirs
Ville qui se perd dans le cul de sac de son couloir
Elle qui se perd dans le cul de sac de son cauchemar

Elle ne parvient pas
Le frein à main brisé, il est trop tard
La citadelle illuminé d'éphémère noire
Les néons s'en sont allés, défilés d'ostensoirs

Elle ne parvient pas
Délivrez là du mal de maître dérisoire
Les cellules demandent le mouroir

Elle ne parvient pas
Et elle crève de ne pas pouvoir
A bouffer l'esclavage de son haleine putride
A rendre par les tripes les restes d'un liquide
Amniotique

Elle ne parvient pas
Ouvre l'antre de ses entrailles et crache la semence
Essarte l'intestin putréfié, décime les herbes rances

Deus créa
Achève en sept jours les dégâts
Deus créa
Achève en sept jours les égards
Ment, songe à ta divinité

A trop écrire, on s'imagine
Et les images polluent